
不是寻常出港的清亮汽笛,是很长,很低沉的鸣响,一声接一声,闷雷似的滚过江面,滚过两岸的石库门楼房,滚进每一条幽深的弄堂里。
整座上海都听得见。
街上走路的人站住了,挑担子的停下了,店铺里探出头的掌柜也僵住了,都抬起头,望向江面的方向。
那不是防空警报。
那是致哀的汽笛。一声,又一声,沉甸甸地压下来,闷得人胸口发疼。
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南京。正午十二点五十八分。
连日的阴雨天刚歇了半日,铅灰色的云还沉沉压在城头上,中山路两旁的悬铃木刚抽出嫩黄的新叶,被潮气浸得发沉。
风卷着秦淮河方向的湿意吹过司令部高墙,混着远处岗亭的哨声,钻进半开的窗缝里,带着几分挥不去的春寒。
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